En voilà bien une anthologie ! Un pêle-mêle de tranches de vie et de tronches de cake, un rappel sans queue ni tête. Le cocktail germa un jour de mon caveau, au fond d'un sombre hosto. Bouillon clair obscur de duo de cultures, de biens et de maux, fruit de la chimère de deux mondes : parigot et mauresque.
Haschisch et morphine donneront corps, dans une prose « bendiresque », à l'embrouillamini de rêveries et aux soubresauts d'une conscience tourmentée : Arpenter la mappemonde, y croiser des âmes, ou rechercher l'Idéal obsédant – tentative d'expression des images du carnet de route, gravées sur la plaque à développer de ma carafe carbonée.
Dès la prose posée, je m'aperçus que le griffonnage n'était autre qu'un cliché différent, une photographie floue de l'âme se racontant le jour où, venant plaider pour elle-même, « se trouvera confrontée avec ce qu'elle aura fait de bien et ce qu'elle aura fait de mal »I.
M.A.B. est un poète sans le vouloir, un prosateur de l'heure. Tout au long de ses pages et de ses quelque mille rimes, il a tiré de son passé un univers indémodable, drôle, truculent, peuplé de tronches inoubliables. Mais en même temps, par sa prose bendiresque pleine de naïveté, M.A.B. donne corps à l'embrouillamini de ses rêveries et aux soubresauts d'une conscience tourmentée, confrontant l'âme à ses actes bienveillants ou ses errements coupables. Bien malgré lui, il nous révèle un autoportrait haschiché ou aviné et derrière les lignes d'émotions, les fragments de vérité, ce M. est, mine de rien, un dangereux subversif... Par conséquent, soyez prudent en formant une opinion.
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